A vida é sol, diz o Sol.

A vida é criança, diz a Criança.

E, no entanto, lá vem de novo a Flora querendo olhar a vida de fora.

Como é que se dança,
pergunta o corpo, congelado.

O fogo ouve e sabe a resposta,
mas, por ser metade esquecida,
já não lembra o ser fiat;
vira só hesitação.

Dinterminada a conversa, o dia me disse:

Sou duas, que me olham.
Uma, olhos de espera, criança, 
que tapeia o relógio por ânsia.
Outra, olhos de ter visto, já velha, 
quignora sol e sombra por abundância.

Depois café, cerveja e óleo.
Laranja, saliva e mel.

Sou Lênin, humor e lágrima.
Sou Maia, faminta e mítica.
Sou Hilda. A vida é líquida.

Ou:
É que o sertão é a alma de seus homens, disse o homem Guimarães. 

E eu, que mal e mal conheço o mar, não poderia chegar assim já olhando de frente o sertão: solo e sol mais amplo que o ar.

É porque sou o deus do meu corpo, assenti para o espelho, que não sinto a superfície.

Por isto e apesar, olho com lupa os poros
-casa dos tantos seres que nunca saberei-
e imagino-os construindo uma expedição.

Mas onde ir antes:
meu cérebro, meu timo ou meu coração?

Respondo em prece câmbio-desligo:
veias; toda resposta é já a procissão.

Agora

Não sei entranha que não tenha sabido ser mucosa. Não sei mucosa que não tenha sabido ser antena.

Nuvem negra ou  "sobre doer em silêncio uma dor sem nome"

Blusa vermelha e sorriso sem olhos.

 estou atrasada e, no fundo, é verdade que eu quero o mundo.

problema é o mais do mais fundo: 

saturada numa insônia dormente,

quero ser avestruz. 

E daí?

Tenho uma alegria doída que se parece com o sol ou com a chuva.
arde, quando arde; troveja, quando assusta.

é isto, estar no mundo?

sou, de repente, o jeune homme que dança com a morte pro Roland Petit.
sou a bochecha do Nureyev no braço da Zizi.

é que o sexo e a morte são os únicos mistérios do mundo.
E daí?

No vão entre poema e poema, estômago.

É então este, o vazio do tamanho do deus?

Como pão como é o pão: 

inteiro, mas cheio de partes.

Mais cheio na falta: ouro falta.

Vazio na sobra: cobre obra.

É então que

poema e poema

vão para cama em engulo da noite,

pois que fundir é engano da fome

(pelo menos)

em parte: ligapartes, 

(ruminante)

no todo: como o lobo.

E então, do terceiro mergulho,
surgiu uma terceira pessoa
num terceiro rio.

Se enxugando à margem, ouviu dizerem-lhe "você é o crônico da saudade mal-parada".

Crônico?, uma sexta pessoa 

pensou, cronicomoassim?

Crônicassiduidade, resolveu afinal 

o trigésimo terceiro quinto daquele mesmo quinhão, 

pois que de permanente, aqui, tem só a crônica da repetição. 

oxímoro, ou a agudeza idiota, disseram os dicionários depois dos gregos

É que a sede 

nunca me fez 

mais pragmát

ica, respondi 

ao vendedor 

de materiais 

de construção

que me entreg

ava a nova pá 

junto com o tr

oco; ao contrár

io e não sei por

quê, ela me faz 

uma ambição pr

eguiçosa, a.k.a.

calculativa.  É aí 

que eu penso tan

to antes de cavar

, que nunca tenh

o poço.

Bem me quer, mar me quer

Lançamos o barco, sonhamos a viagem, 

mar quem viaja é sempre o mar.

Basho atravessava o país para encontrar uma cachoeira.

Mesmo em Quioto, 
quando ouço o cuco, 
tenho saudades de Quioto,

respondia ele assim sempre que lhe entoavam um aonde vais?.

Imagino-o acordando ainda em casa,

preparando a viagem, comendo e se lavando, 

e tudo isto movido pelo desejo de ver Quioto, 

de onde, no entanto, ele ainda não havia saído.

É que a saudade de Quioto nunca teve realmente a ver com o fato de estar lá.