Touquet

O dia está claro, eu comi, transei não faz tanto tempo e meu sol é ainda em virgem
E, no entanto, todo o trabalho parece embalado, sem plástico-bolha, no abismo.
Acordo cínico de sedução, como uma propaganda de perfume ou de família.

Cadê meu Sagitário pra varrer essa nóia ? coisa mesquinha...

E, no entanto.

Ou ainda:
Também isto (i.e., este jeito de dizer o isto da coisa) é mentiroso?
Também isto é desvio pro que, no profundo, é só preguiça?
Serviu para isto todo este tempo na academia? Para eu justificar a minha preguiça com uma saída bergman-cratiliana? Serviu para isto, todo este tempo de academia? Para execrar de uma vez toda a possibilidade de comunicação?

Ou ainda: a urgência da crise política me fez sentir o gosto da cama dos sociólogxs, dxs cientistas políticxs, dos geógrafxs. O gosto da cama que se sente inabalavelmente do lado certo da luta.
Admiro a luta, faço parte dela. Mas não moro permanentemente nesta cama. O que há dentro de mim que não consegue terminar esta frase.

Avesso do avesso do avesso do avesso