14 x 9, ou "no calor da forma, soma encarnecida dantecipada presença"

[Santiago Salvador, natural de Santiago, no Chile]

então, de novo, eu disse, "numa forma do que eu sou completamente, preciso de você. vem?"

mas, de novo, esqueci de dizer com palavra.

palavra, sempre palavra.

foi aí que que ela respondeu "tenho medo, e os seus olhos me dizem o que eu digo achar de mim"

disso, só entendi desconfiança. mas, na lentidão-anticlímax dos sonhos, engoli a confusão.
só já dentro do metrô, acordando, lembrei do óbvio dos olhos:
 "não-não, existe hermenêutica (até) da interpretação." 

e não era nada disso

Na confusão pouco movimenfractal da forma, ou "música é poeira das Musas"

[ignacio torres]

Era ontem mesmo quando eu quase acreditei no exílio dos deuses.

Ouvia uma música querendo outra.
Foi disso que veio a pulga. Não da camada toda-espessa de nuvens, nem do ar frio-abafado. Não.
Se eu quisesse, teria visto neles mais poder afável do que morimbundice.
Foi definitivamente porque eu ouvia uma música querendo outra.

Do definitivamente, seguiu:
 a convicção daninhamente instalada de que eu nunca amei os deuses virou silêncio.

E silêncio, ah, silêncio.

Outro jeito de dizer espera pelas Musas.

Sobre o mundo que espantaria o nosso Fédon ou "outro extremo insano da linha"

Rouge.

Oui, c'est ça, c'est une membrane rouge. Membrane dont la vibration, frottant entre raison et folie, fait comprendre la douleur de la distance, douleur de peau-solitude.

De l'éparpillement, oui, encore, de l'éparpillement.

Tic tac, pas avant, pas arrière, la douleur on la sens le présent:
tó on tó on:
être là
(entièrement dans la membrane)

Encore tic, encore tac.
Elle n'est pas méchante, cette douleur. Tout objet la connait. Oui, oui, tu sais, un objet qui ne se bouge pas pourrait bien bouger: il suffirait que les millards d'électrons qui le composent soient allés vers la même direction.
Mais non, d'habitude chacun se bouge au hasard; chacun se bouge en annulant du même coup la force des autres.

C'est cela la fantasie, l'utopie, l'improbabilité très très douce: c'est n'attendre qu'un seul mouvement.
C'est cela le sexe.

Oui, encore, c'est cela le rêve.

Marcher. Mettre un pas devant l'autre. Longtemps j'ai cru que cela consistait à trouver des réponses. Même si on aime Socrate, on veut des réponses. Une réponse: un pas; une autre réponse: un autre pas.

Puis, j'ai découvert les questions-promenades.
Et Socrate a été généreux à mon égard:
"ti estin ce jardin?"

Maintenant le chemin change,

mais un chemin qui traverse des paysages multiples s'écrit toujours au singulier

Maintenant je n'ai plus de bouche pour crier.
Alors, le silence du crayon contre le papier:

"A quoi appartiens-tu?"