É que não tenho um filho.

Então me nino contando a imaginada de como isso seria.

Como é ser atenção de todo cuidado? Ser devoção pelos detalhes, saber urgência de amor que não quer nada em troca?

Quando olho assim, a metalíngua vem me dizer que tem hora e lugar para se saber filho de si.

É que, no profundo, eu sei que me amo, mas é amor de longe, amor de subsistência; coisa que se esquece à tarde.

Mas, na casca, não me amo nem por amor à vida, porque não é por amor de volta. Me amo por amor de ser, sinônimo de fazer.